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"Tournons-nous vers le passé, ce sera un progrès" : cette citation de Verdi, soufflée au creux de mon oreille nonagénaire, entre bien en résonance avec le retour sur moi-même qu'est l'exercice de ce livre. Car ce que je dis, après tout, n'a de signification que parce que c'est le résultat d'une longue vie, où j'ai connu, rencontré, découvert beaucoup de choses, eu des expériences très variées. Cette accumulation de mémoire humaine constitue un trésor de sens. C'est le fait d'avoir traversé un siècle plein d'inventions, d'espoirs et d'horreurs, et d'avoir pleinement vécu cette aventure, qui fonde à présent ma légitimité. Parce que j'ai peut-être reçu de la vie une dette de sens - et que je peux me permettre de m'en acquitter, aujourd'hui, à travers mon témoignage. Stéphanr Hessel

A 14 ans, Mathilde va mal. Diagnostic : dépression. En quittant l'hôpital, elle ne comprend toujours pas les raisons de cette souffrance, mais elle sait pourquoi elle doit vivre. Elle écrit ce récit lumineux et tendre pour nous dire qu'on peut s'en sortir. La dépression de l'adolescent n'a rien à voir avec celle de l'adulte. Elle n'entraîne pas de sentiment de culpabilité. C'est plutôt un séisme : un bouleversement des certitudes, la peur d'être soi, la crainte de ne pas aimer et de ne pas être aimé. Mathilde est une adolescente "surdouée". Cela ne veut pas dire qu'elle est plus intelligente, mais qu'elle emmagasine davantage d'émotions et de perceptions que les autres. Ainsi Mathilde peut décrire, avec une sensibilité à vif et une écriture lucide, l'univers d'une jeune fille qui se fracasse contre la vie. Un document d'espoir. Le premier témoignage sur la dépression écrit par une adolescente.

"Ma princesse, on s'en est raconté des histoires, le doigt posé sur le globe aux continents colorés et aux océans azur. Nous sautions les frontières à grands éclats de rire. Tu les feras ces voyages, disais-tu, un jour, plus tard, quand viendrait le temps de vivre des aventures. Celui-là tu ne l'avais pas prévu, pourtant nous l'avons fait ensemble, main dans la main, yeux dans les yeux, peau contre peau. Un aller simple en enfer où les saisons passaient au rythme de ta respiration. Et d'où je suis revenue seule. Tu voulais voyager, écrire. Mais ton bateau est resté à quai. Pour toi, j'ai pris la plume et le vent. J'ai raconté tes rires, tes envies, tes passions, tes rêves. Ces paysages ensoleillés où tu t'enfuyais en fermant les paupières. Et celui, vitrifié, blanc, où tu questionnais ton destin, forte, déterminée, courageuse." Stéphanie Fugain Stéphanie FUGAIN est danseuse et comédienne. En 1972, elle intègre la troupe du Big Bazar de Michel Fugain. Ensemble, ils auront trois enfants : Marie, Laurette et Alexis. En mai 2002, Laurette est atteinte d'une leucémie dont elle ne guérira pas. Dès lors, Stéphanie Fugain n'a qu'une idée : porsuivre le combat mené par sa fille en créant l'association Laurette Fugain pour sensibiliser et informer sur la problématique des dons, financer la recherche médicale et soutenir les malades et leurs familles.

Hervé Hamon et Patrick Rotman ont mené l'enquête avec la rigueur qu'on leur connaît. S'ils ont questionné Yves Montand pendant des centaines d'heures, ils ont aussi rencontré, en France et l'étranger, tous les témoins nécessaires : la famille, les proches, les amis et ceux qu'ils le sont moins. Ils n'ont négligé aucune trace, aucune piste, aucun document d'archives. Leur livre est une biographie, et plus qu'une biographie : il intègre de fait l'autobiographie d'Yves Montand.

Voici le récit, vrai, d'un amour révélé au coeur de la pire des nuits, celle d'Auschwitz. Un amour qui s'est voulu victorieux de la guerre, de l'horreur, de l'enfer. Une histoire hors du commun, racontée par les protagonistes, les témoins, nourrie par une enquête dense où l'émotion le dispute à l'exactitude, et qui nous rappelle que l'amour est, définitivement, plus fort que la mort.

Il n'aurait jamais dû survivre aux épreuves de son enfance. Mais il siège aujourd'hui au Parlement européen, après avoir accompli à la radio et à la télévision une des carrières les plus exemplaires et diversifiées que l'audiovisuel français ait jamais connues. Comment ce qui ressemble à un miracle a-t-il pu se produire? C'est ce que raconte ce livre. Si une énergie sans faille n'avait pas guidé la vie entière de Jean-Marie Cavada, on aurait pu parler de conte de fées. Orphelin de l'Assistance publique, recueilli par une famille de paysans des vosges, à 8 ans il garde des vaches, à 25 il est journaliste à la station strasbourgeoise de Radio France, à 35 il dirige la rédaction d'Antenne 2, à 55 il est P-DG de France 5, puis de Radio France. Aujourd'hui, à 65 ans, il est député européen. Entre-temps, il a animé pendant plus de treize ans une des émissions les plus célèbres de l'histoire de la télévision française. Demain, où sera cet éternel jeune homme qui conserve intactes ses passions et sa combativité, et qui répugne autant à employer le mot "pouvoir" comme substantif qu'il affectionne comme verbe? Le lecteur découvrira l'itinéraire d'un homme qui a consacré sa vie à mieux appréhender le monde afin de transmettre aux autres sa propre soif de connaissance et ses questionnements les plus divers. Le résultat : une "marche dans le siècle" doublement exemplaire. D'abord parce qu'elle constitue le vibrant hommage d'un homme qui n'hésite pas à affirmer qu'il doit tout à l'école de la République, à un système qui pose l'égalité des chances et donne à chacun les moyens de réussir sa vie. Une belle leçon d'humanisme, que nous dispense celui qui n'hésite pas à écrire : "Je n'ai jamais eu d'ambition, j'ai eu pire : l'orgueil de bien faire ce que j'avais à faire."

Simone Veil accepte de se raconter à la première personne. Personnage au destin exceptionnel, elle est la femme politique dont la légitimité est la moins contestée, en France et à l'étranger; son autobiographie est attendue depuis longtemps. Elle s'y montre telle qu'elle est : libre, véhémente, sereine.

28 décembre 1988 : Olivier de Kersauson appareille pour le Tour du monde en solitaire à bord d'un multicoque de vingt-trois mètres, superbe coursier des mers. Pendant cent vingt-cinq jours, de Brest à Brest en passant par le Cap de Bonne Espérance, le Cap Lewin et le Cap Horn, Oli- vier de Kersauson va donc vivre seul, coupé du monde et des siens, incertain de son retour. Car le Tour du monde l'oblige à traverser les fameux Quarantièmes Rugissants, immense désert venteux et glacé, hostile à l'homme. Subissant des grains d'une violence insoupçonnable, Olivier de Kersauson va devoir surmonter la peur, le froid et l'épuise- ment pour sauver sa peau. Devant tant d'épreuves, dont l'extrême solitude n'est pas la moindre, le Tour du monde devient pour le navigateur bien plus qu'une simple aventure maritime : l'occasion d'accomplir une "révolution" sur lui-même. On connaissait déjà le Kersauson combatif des grandes courses à la voile, le Kersauson farceur des Grosses Têtes. Son récit du Tour du monde nous révèle un Kersauson grave et réfléchi qui dialogue avec l'Océan pour mieux connaître la Terre des hommes.

Il était une fois, un clan d'Indiens ashaninkas et une jeune femme blanche, dont l'amour pour leur mère la Terre avait lié les destinées...

Chatoyante et fragile, désopilante et meurtrie, voici Virginia Woolf dans le récit bouleversant donné par Viviane Forrester. La présence de Virginia nous fait trembler d'émotion, souvent ployer de rire, parfois la détester. Elle est avant tout différente de la légende tramée par son mari, Leonard, qui se forgeait une carapace en projetant sur elle ses propres troubles. Dans la ronde brillante et mouvementée de ceux qui l'entourent au long de sa vie, chacun révèle des secrets, des masques jusqu'ici négligés. Surtout, jaillit à vif, à nu, dans la plénitude ou dans les affres, une femme apte à étreindre le monde, dont elle guette le vrai langage et les silences. Une femme qui eut à subir son génie, à s'efforcer de le faire accepter par les siens. Une femme qui aura pu dire : "Je sens dans mes doigts le poids de chaque mot", avant de répondre à "l'étreinte" promise par la mort en allant se noyer, les poches pleines de pierres, dans la rivière Ouse. Un suicide dont on découvrira certaines raisons passées inaperçues.

Voltaire, aujourd'hui, c'est une icône qu'on invoque chaque fois que le fanatisme religieux, l'arbitraire politique, l'excès de pouvoir menacent nos libertés.

Enfin publié ici dans son intégralité pour la première fois au monde et sous son titre original, "Voyage au pays des Ze-Ka" est l'un des plus bouleversants témoignages jamais écrits sur le Goulag. Le livre était paru en France en 1949 sous le titre "La Condition inhumaine", bien avant les chefs-d'oeuvre de Soljenitsyne et de Chalamov. Cet hallucinant récit de cinq années passées dans les camps soviétiques ne le cède en rien à ceux de ses célèbres successeurs, ni pour la qualité littéraire, ni pour l'acuité de pensée et la hauteur de vue avec lesquelles l'auteur s'efforce de donner un sens à son expérience, aux limi- tes de l'humain.

"Je ne suis pas naturellement fort souffrant, surtout quand je suis sûr d'avoir raison" avouait-il. Et il est vrai qu'il sort de l'ordinaire, ce moine-aventurier à la tête si près du bonnet : architecte, botaniste, inventeur (il perfectionne l'art de traiter la canne à sucre - et d'en tirer le meilleur rhum), fine gueule et grande gueule tout ensemble, jamais le dernier à lever son verre ou à tirer de l'escopette contre les Anglais en compagnie de ses amis flibustiers, dont il partage volontiers l'existence - et non moins volontiers le butin. Né à Paris en 1663, il entre à vingt ans - Dieu sait pourquoi ! - chez les dominicains qui auront au moins le bon esprit de l'envoyer aux Caraïbes s'atteler à des tâches missionnaires ; ce qu'il fera à sa façon. L'aventure ne sera pas sans fruits : elle nous vaudra ce Nouveau Voyage aux Isles de l'Amérique (1722), et quelques autres textes de même tabac, qui firent les délices de Chateaubriand et de Paul Morand. On voudrait tout citer de ce livre de bonne humeur. Car si le père Labat était un rude gaillard, c'était surtout un formidable écrivain. Un Saint-Simon qui aurait oublié de mâcher ses mots et qui, à l'instant de l'abordage, trouve l'odeur de la poudre plus douce à ses narines que celle de l'encens : "Nous étions si proches que nous nous parlions ; ils crurent une fois m'avoir démonté, et un de ces gens me cria en français : Père blanc, les coups ont-ils porté ? Je pointai ma pièce et je donnai dans un sabord de sa sainte-barbe où il y eut du fracas. Je leur criai à mon tour : Et celui-là, cornard, est-il bon ?" On s'explique mal qu'un tel livre n'ait jamais fait l'objet, depuis le XVIIIe siècle, que d'éditions plus ou moins "arrangées". Michel Le Bris en propose ici un texte scrupuleusement fidèle à la leçon de l'original, à quelques digressions près - en général allègrement pillées par notre bon dominicain dans l'ouvrage d'un confrère... Hormis cela, le lecteur aura donc entre les mains un Labat accommodé avec les seules épices de l'auteur : on lui souhaite bon appétit !