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"Pour bien faire les choses, il faudrait commencer par divorcer." Eliette Abécassis

Les victimes pleurent de plus belle alors que vous pensiez avoir éliminé le meurtrier. Un disciple incontrôlable n'a qu'une obsession : vous faire payer au prix fort la disparition de son mentor. La petite fille à laquelle vous tenez plus que tout se trouve en danger de mort... ... et le pire reste à venir pour le jeune commissaire Erick Flamand et Laura, son épouse et coéquipière. Ces deux-là s'aiment mais ne se disent pas tout. Quoiqu'il en soit, ce couple détonant de la brigade criminelle de Paris n'a pas le choix : quand tous les pièges se referment en même temps, il faut se battre sur tous les fronts, même à bout de souffle. Quitte à affronter ses propres démons.

Sur le bord du trottoir, dans la fraîcheur de l'aube, il attend. Dans un instant cet homme va agir sans le moindre état d'âme, et se placer en état de guerre. Deux décennies plus tard, Antoine sort de prison. Sa fille Rosa n'a pas trente ans, c'est elle qui, pour une large mesure, l'a maintenu en vie pendant tout ce temps. Nous sommes en 2037, Paris est une ville où il est impossible de se loger, la faillite sociale est infernale, la rébellion gronde, les inégalités sont innommables mais le temps de la révolte ne passe plus par la violence. Lointaines pour la génération de Rosa, ces idées de libération armée sont en quelque sorte périmées : les actions terroristes, les endoctrinements idéologiques n'ont plus de sens, plus de poids, et la démocratie telle que l'a connue l'histoire du XXe siècle a fait long feu. Une autre époque de l'engagement s'est ouverte, celle du passage à l'acte citoyen. "Ah ! ça ira..." est un livre construit sur le réel mais habité de rêves comme devrait l'être tout projet d'avenir, toute utopie sincère. A cela Denis Lachaud a ajouté une pointe d'humour, un peu defantaisie nécessaire pour considérer l'Etat et le monde qu'il nous promet...

"Julia Leigh est une magicienne. Sa prose adroite diffuse une impression de contrôle serein tandis que la terre tremble sous nos pieds." (Toni Morrison) "Au centre d'"Ailleurs", une oeuvre qui peut à première vue s'apparenter à une comédie protesques dans la lignée de "Tandis que j'agonise" de William Faulkner, est un enfant de neuf ans qui tente de donner du sens à l'histoire. C'est un garçon courageux, débrouillard et équilibré. Pas assez toutefois pour résister indéfiniment au charme discret des adultes, ceci sans parler de leur violence ni de leur traîtrise : un garçon dont la tentative désespérée pour se sauver, lui et sa petite soeur, tourne presque à la tragédie. "Ailleurs" est un roman puissant et troublant." (J.M.Coetzee) Quittant l'Australie avec ses deux enfants, Olivia se réfugie en France dans la demeure familiale où elle a grandi. Après des années d'absence, elle y retrouve sa mère et son frère, de retour avec sa femme. Dans cet univars fragile, riche en émotions, chacun tente de tenir bon tandis qu'un tragique secret les rapproche sans cesse d'une possible rupture... Conte noir et fascinant, "Ailleurs" est à la fois troublant, subtil et profond.

Une jeune fille seule avec un père en deuil et consumé par sa haine de l'ennemi ; un garçon qui en secret aide sa mère à fabriquer des hampes de bois destinées aux défilés orangistes ; un adolescent qui suit, impuissant, la grève de la faim entamée par son oncle en prison... Comment grandir dans un pays en guerre, quand la violence n'épargne aucune famille ? A travers ces nouvelles, Colum McCann dresse l'inoubliable portrait de trois jeunes Irlandais témoins, ou, malgré eux, acteurs du drame et qui oscillent entre colère, résignation et désir de vivre. Illuminés par une langue d'une singulière beauté, proche de la prose poétique, ces récits comptent parmi les plus bouleversants jamais écrits sur la tragédie de l'Irlande contemporaine.

C'est l'été à Tanger. Dans l'hôtel Minzah qui leur sert de décor, trois personnages jouent une étrange partie. Il y a Lulu, ravissante actrice italienne qui s'est surtout illustrée dans des péplums où elle apparaît très déshabillée. La Spia, espion ordinaire ("petite main", précise-t-il), beau comme un jeune premier légèrement empâté. Memphis, écrivain américain, un double de Tennessee Williams, qui noie sa mélancolie dans l'alcool et le Seconal. Lulu devient la maîtresse de La Spia, lequel noue avec Memphis une amitié aussi intense qu'inattendue. Tout se terminera avec la fin de l'été. Hommage aux mythes littéraires et cinématographiques du XXe siècle - la femme fatale, le grand écrivain en panne d'inspiration, l'es- pion, la vie de palace -, ce roman sensible et précis installe dès les premières lignes un climat mystérieux. Un autre récit se déploie, entre les mots, dans les silences qui ponctuent les conversations nocturnes. L'histoir d'un deuil irréparable, la chronique d'un exil. Mais aussi l'espoir d'une renaissance pour l'écrivain que la littérature semblait avoir abandonné.

C'est la fin de l'été sur cette côte atlantique. Il reste des parasols sur les plages, chaque nuit le phare de la Coubre balance sa main rouge sur la baie et la retire pour la poser sur l'océan. Charly connaît les chemins de sable qui mènent là où il n'y a personne, pas même de traces de pas. Et souvent, c'est là qu'il va, loin du monde, des mecs à corrompre, des types à travailler, du pognon qui circule, des vices qui nous servent, des putains d'immeubles à construire encore et toujours, des enveloppes de billets dont on trouve invariablement quelqu'un pour vouloir se goinfrer. Loin aussi de Lisa, la fille innocente qui a flashé sur lui. Loin surtout des soupçons de Véroncle, ce type qui porte ses cinquante piges comme un costume de lin sur mesure, cette brute polie, intelligente, pleine de manières, cet employeur qui croit que Charly l'a baisé. Baisé de 50 000 euros. Mais qui lui confie un nouveau travail. Comme s'il lui nouait une laisse autour du cou. Comme s'il savait des choses que Charly garde pour lui. Des secrets dans lesquels un homme aussi tordu que Véroncle n'a pas le droit d'entrer. Dans un roman qui slame, qui cogne, qui brûle, David Patsouris chante six journées de sang, de sexe et de mort dans la vie d'un homme qui hait son prochain comme lui-même.

Certains choix nous définissent à tout jamais, celui-ci en fait partie. À partir d’aujourd’hui, je peux bien écrire la neuvième symphonie, sauver le monde d’une troisième guerre mondiale ou inventer le vaccin contre le sida, on ne retiendra de moi que cet acte innommable : j’ai abandonné mon bébé, toi, mon minuscule amour aux joues si douces. Puisses-tu un jour me pardonner. Un roman lumineux et bouleversant, porté par une plume éblouissante de sincérité .

La 4e de couverture indique : "Ils sont sur l'autoroute, chacun perdu dans ses pensées. La vie défile, scandée par les infos, les faits divers, les slogans, toutes ces histoires qu'on se raconte [xe2][x80][x94] la vie d'aujourd'hui, souvent cruelle, parfois drôle, avec ses faux gagnants et ses vrais loosers. Frédéric, lanceur d'alerte devenu conducteur de poids lourds, Catherine, qui voudrait gérer sa vie comme une multinationale du CAC 40, l'écrivain sans lecteurs en partance pour "Ailleurs", ou encore Sylvain, débiteur en route pour Disneyland avec son fils... Leurs destins vont immanquablement finir par se croiser. Un roman caustique qui dénonce, dans un style percutant à l'humour ravageur, toutes les dérives de notre société, ses inepties, ses travers, ses banqueroutes. Et qui vise juste [xe2][x80][x94] une colère salutaire, comme un direct au coeur."

Montgomery, Alabama, 1918. Quand Zelda, ''Belle du Sud'', rencontre le lieutenant Scott Fitzgerald, sa vie prend un tournant décisif. Lui s'est juré de devenir écrivain : le succès retentissant de son premier roman lui donne raison. Le couple devient la coqueluche du Tout-New York. Mais Scott et Zelda ne sont encore des enfants : propulsés dans le feu de la vie mondaine, ils ne tardent pas à se brûler les ailes...

« à je partage l’humanité en deux catégories fondamentalement différentes : une poignée de gens qui savent ce qu’il en est des réalités et l’énorme majorité qui ne sait pas. » Retranché dans sa citadelle dominant la plaine, le grand maître Hassan Ibn Sabbâh mène, à la fin du XIe siècle, une guerre sainte en Iran. Il n’a que peu de soldats et seuls ses proches le connaissent intimement. Parti de presque rien, sans armée, sans terre et sans guère d’appuis à la cour, il dominera le monde. Des hommes seront prêts à mourir pour lui avec le sourire aux lèvres. Des foules entières se prosterneront sans combattre. Un millénaire plus tard, la manipulation des masses, telle qu’il la pratiqua, continue d’ébranler les empires modernes. Mélange d’aventures et de philosophie politique, Alamut n’évoque la violence des complots d’alors que pour mieux renvoyer aux problèmes cruciaux des civilisations modernes.

Cette histoire de violence, de folie et de mort est la transcription d'une aventure réellement vécue : une histoire que Deborah Scaling Kiley aura mis plus de dix ans à se décider à écrire. On comprend cette hésitation, à la lire. Et le choc qu'en reçurent les lecteurs américains. Car le conte cruel dont il s'agit nous parle, à sa façon, de ce que sont les hommes d'aujourd'hui - et ce qu'il nous en mon- tre n'est pas fait pour rassurer... Un voilier de rêve : vingt-deux mètres, tous les aménagements que l'on peut souhaiter. Beauté et confort. Cinq personnes à bord - trois hommes et deux femmes - pour une croisière atlantique en direction des Caraïbes qui s'annonce de tout repos. Mais la météo est capricieuse. Et capricieuse aussi l'âme humaine, en ses noirceurs et sa misère secrètes. Qu'on parle ouragan, requins, haine mortelle entre naufragés : ce sont là clichés du roman d'aventures. Mais que ces choses-là viennent à exister pour de bon et qu'il faille y faire face est une autre affaire. Une affaire dont les femmes, on le verra, se tirent avec plus d'honneur que les hommes.

C’est en octobre 1955 que commence le procès d’Albert Black : ce jeune Irlandais de vingt ans, arrivé à Wellington deux ans auparavant, est accusé du meurtre d’un garçon lui aussi tout juste immigré, à l’occasion d’une rixe dans un bar. Fiona Kidman ne se contente pas ici d’ouvrir à nouveau l’enquête sur les circonstances du drame û crime passionnel ? légitime défense ? û et sur la personnalité de ce gentil gamin de Sandy Row que la pauvreté a chassé de Belfast dans l’espoir d’une vie meilleure. Elle met également en lumière le contexte de l’époque : la peine de mort venant d’être rétablie en Nouvelle-Zélande, et le Premier ministre de publier un rapport accusant les immigrés de fraîche date de répandre le vice. Ce passionnant roman donne bien le sentiment, poignant, et ce dès les premiers chapitres, que le sort de l’inculpé est déjà scellé : le procureur général, comme la plupart des jurés, semble l’avoir condamné avant même que tombe le verdict, rendant impossible toute tentative de défense. Sa propre mère, qui avait pourtant désespérément entrepris de réunir l’argent du voyage, s’étant fait signifier que ce serait vain. Même si le directeur de la prison lui montre un peu de compassion, Albert comprend au fil des jours l’étendue de sa solitude, dans ce pays où il s’était rêvé un avenir. Sa bonté, son calme et son humour face à l’adversité n’y font rien. Mais le puissant plaidoyer de Fiona Kidman, déjouant implacablement les mécanismes à l’œuvre dans le rejet de l’autre, a déjà ébranlé plus d’un lecteur : une équipe de juristes est en passe d’obtenir la révision de la condamnation.

Ma rivière d'enfance a nom Santoire. Elle borna le monde, c'est définitif, elle fut l'été, la plage d'ardoise, et l'immobile après-midi d'août, le temps arrêté dans le babil lumineux de son lit de cailloux. Elle fut de chaque hiver, et des printemps brefs, haute, pressée d'en finir, se hâtant, tournoyant à bout de gris, cinglant les branches nues et penchées. Horizontale, insolente et enfuie. C'est un abécédaire choisi, où l'on irait de Arbres à Vaches en passant par Chiens, Journal, ou Tracteurs. Ce serait l'os des choses, leur velours ; et comme une déclaration d'amour répétée vingt-six fois.

"Je suis infiniment d'Alger. Il n'y a aucun doute à cela. Ici la terre et la mer se confondent, aussi l'air et la lumière. Je ne connais pas dans le monde de lieu où les éléments ne s'allient et ne s'attirent autant, pas de lieu où ceux qui y vivent n'aient eu la chance de puiser autant d'énergies, d'accueillir autant de flux de vie". A la fois cri et chant d'amour, Alger Alger est aussi un chant d'exil à la terre mère et à l'enfance heureuse. Comment remédier à la douleur inconsolable des jours bénis que la guerre a détruits ? Comment en retenir la mémoire fidèle ?

Alors qu’Yves Bertin, en mettant dans la combine ses trois partenaires de tennis, se fabrique un alibi pour pouvoir retrouver sa maîtresse à l’insu de sa femme, un grain de sable vient tout faire basculer. Un simple accrochage va l’entraîner dans les arcanes d’une enquête policière peu banale : le meurtre du juge Courtier, dit le Petit Juge, qu’essaie d’élucider le commandant Ange Framoni, policier peu orthodoxemais pour le moins efficace...

''C'est une grande, énorme partie d'échec qui se joue - tout autour du monde - si c'est bien le monde, ici, vous savez. Oh, comme c'est drôle! Comme je voudrais être l'une des pièces! Je voudrais bien n'être qu'un Pion, car l'important, c'est de participer, bon, mais bien sûr, j'aimerais encore mieux être reine.'' Ses désirs exaucés par la Reine rouge, voilà Alice lancée dans une partie des plus surprenants. La petite fille avance, déplacée pour une raison ou une autre, dans un monde peuplé de personnages aussi étranges que cet oeuf perché sur son mur. Perdue au milieu de tous ces ''non-sens'', Alice continue de voir ''le côté positif de la chose'', avec à l'esprit cette éternelle interrogation : est-ce elle qui rêve ou fait-elle partie du rêve ou fait-elle partie du rêve du Roi rouge, pelotonné dans l'herbe humide?

Bercée par les aventures d'Alice au pays des merveilles, Alicia entreprend de les réécrire pour mettre en lumière la place de la femme à l'époque contemporaine. Une relecture du conte de Lewis Carroll à travers le prisme du féminisme. Electre 2022

Aline Sitoé Diatta naît en 1920, au beau milieu des forêts luxuriantes de la Casamance, dans le sud du Sénégal. Enfant déterminée, puis adolescente indépendante, solitaire et douce, elle quitte la brousse pour se rendre à Dakar afin d'y travailler comme gouvernante dans une famille de colons. C'est là qu'elle entend, pour la première fois, des voix qui lui ordonnent de rentrer chez elle pour libérer son peuple. Prônant la désobéissance civile et la non-violence, Aline appelle les Sénégalais à lutter pour leurs terres et le respect qui leur reviennent de droit. S'entourant des anciens, comme le veut la tradition diola, écoutant les conseils de son sage ami Diacamoune, la jeune femme est vite érigée en icône de la résistance, magnétique et insoumise, et est sacrée reine. Menaçant l'ordre établi et mettant à mal l'administration française, Aline, la « Jeanne d'Arc du Sénégal », devient l'ennemie à abattre, mettant, dès lors, sa jeune vie en danger. À travers Aline, Karine Silla renoue avec l'histoire de ses origines et fait entendre la musique de tout un pays grâce à son écriture aussi envoûtante et inspirante que la voix de cette femme de lutte et de coeur qui, plus jamais, ne nous quittera.